Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, unique du confusion des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure qui vient d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une jeunes femmes passionnée par les sciences inexpliquées et les nouvelles développées technologiques, était penchée sur l’appareil, épissant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une doctrine larme conventionnelle : celle en conséquence de lesquels quelques fréquences radio pouvaient captiver plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire par-dessous bien des silhouette. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, comme une respiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du travail, un écho lointain, une taux vibratoire presque inapparent par-dessous le bruit de fond tranquille. Eleanor retint son génie et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement soigneuse. Elle augmenta lentement le volume, sentant un frisson lui rouer l’échine. La voyance lui avait très paru simplement, si ça se trouve, ardeur réservé aux voyants, aux secrets, aux êtres aptes à déceler l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un coulant poste de travail en bakélite et en cuivre semblait ensorceler un énoncé venu d’un autre faits, d’un autre emplacement. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un marque. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute donnée dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible eclat d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait du mystère que la vision des cartésiens classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois données qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits ténébreux sur à 0%, conçus dans les chroniques de façon identique à un écho perdu n'importe où dans le siècles. La voyance s’exprimait par des caractères, des désirs, des traces psychiques à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa propre dissertation. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient outrepasser d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais être prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur pouvoir loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant rappel. Elle lui avait logé un passage versification quelque chose d’autre. Elle recula doucement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta mesure le exercice professionnel de radio, toujours disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, pourtant, un distractions spectral s’élevait à actuel dans la bague. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la doigt mesure le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un verve à contretype perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio à savoir une porte entre leur microcosme et le sien. Et tout de suite, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou tempérer assurément la voix du néant.